É no brilho das prateadas...
Como um lucero no espaço...
No rubro lombo do aço...
Que a fogo e ferro é forjado..
Com calor é temperado...
Pra uma folha de bom corte...
Armas brancas de meu porte...
Talvez herança beduína....
Este gosto por tropilhas...
Pelas facas...
E por china...
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